Nuda, in mezzo a uomini vestiti.

Una luce, tradizionale e classico occhio di bue, a far brillare la pelle tesa.
Nuda, completamente nuda, senza un pelo, nell’ossequio degli anni novanta-duemila ad una glabrezza unisex capace di trasformare i corpi in perfetti organismi sessuali.
Sentiva di aver osato troppo in questo gioco.

Cinque uomini attorno a se, vestiti. Lei al centro, spogliata di ogni protezione.
D’improvviso rende più duro il suo sguardo, capisce finalmente che è lei la regina di quel gioco, che può decidere perché la sua bellezza li strega, la sua sfrontatezza li castra, realmente.

Mentre pensa che la sua bellezza passerà, che deve usarla ora, con tutta la violenza di cui dispone un occhio verde brillante, si rende conto che l’eccitazione sta sparendo.
Aver ripreso il controllo le ha prosciugato fantasie.

Ora la decisione, mia cara. O il piacere, o il potere. Non esiste nessuna terza via. Lo sanno quei due occhi marroni che si sono piantati in fondo alla tua anima. Te lo dicono, senza esitazione, dal margine del pubblico, obliquo corpo e sguardo diretto al centro del tuo desiderio.

Scegli, corpo nudo che cammina.

Decidi, incerta Sophia.

Oggi probailmente non avrò il tempo di scrivere un nuovo racconto.

Ma non lascio i miei sedici lettori abbandonati.

Ecco una raccolta di piccole frasi sceme, scritte in questi mesi.

Buon masochista divertimento!

michel_travaux_bullshits

Figli, segretaria dell’azienda di famiglia, a messa la domenica. E stasera devo preparare la cena perfetta per il mio uomo, perché viene un futuro partner d’impresa. Ha cominciato a chiamarli così, da qualche mese a questa parte. Partner, non più clienti. Nuova rivoluzione. D’altra parte io lo chiamo ancora il mio uomo, e non mio marito, anche se siamo sposati da dieci anni.

La cena è strana, mi aspettavo di annoiarmi. Invece non si parla di lavoro, si ride, si scherza: i miei figli da mia madre; così le battute adulte possono decollare senza imbarazzo. Forse siamo un po’ pesanti, ma via, schiavi del lavoro 16 ore al giorno, quando siamo in compagnia di persone piacevoli, possiamo rilassarci.

Finiamo la serata ci mettiamo comodi, due coppie su un divano, le scarpe modello chanel abbandonate sotto la tavola, distrattamente.
“Vado a caricare la lavastoviglie” dico, da brava casalinga, e subito mi pento per l’uscita così poco mondana. Ma lei, l’altra, dice che è il caso di lavare i piatti a mano, che mi aiuta, per l’ambiente.

Siamo in cucina, e lei mi sta troppo vicino. Profuma di buono, però, e ogni tanto mi sfiora senza accorgersene. O forse lo fa di proposito.

Ammettetelo, uomini e donne… il profumo dell’eccitazione si può sentire da lontano e questa donna che mi sta accarezzando è eccitata. E ho quasi paura a pensare che anche lei può sentire il mio desiderio crescere.

Quando riprendo il controllo dei miei sensi, ho il mio uomo dietro, lei sotto, l’altro davanti. Mi passa rapidamente in testa l’immagine del prete che vedrò domattina. Il pensiero mi strappa un orgasmo che sciolgo sull’altra donna e sul suo partner.

Domani la messa non sarà così noiosa.

Mentre l’ecclesia recita il “credo” il mio uomo si confessa: non era un suo cliente, erano due conosciuti su internet. Al momento dell’omelia, la mia mente è nel salotto, il mio corpo ha ritrovato il suo pastore. E sono bagnata.

Lei lo fissava, anche se lo sguardo era vagamente vuoto. Lo amava, senza dubbio. Ne ammirava l’eccitazione, il corpo così conosciuto mentre mani nuove le percorrevano le gambe. L’Altro sentiva il calore del suo corpo, si preparava a rinsaldare il legame dei due. Lei sapeva che stava arrivando rapidamente il punto di non ritorno, il momento in cui non si sarebbe più controllata; per ora però aveva ancora il possesso del suo corpo, del proprio piacere.
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La amava ancora? Era amore godere di un altro uomo che la portava a perdere il controllo?
Se lo chiedeva mentre alternava lo sguardo tra il viso di lei e quello dell’Altro affondato tra le sue cosce.
Continuava a chiederselo mentre sentiva i suoi gemiti crescere, le piccole gocce di sudore sul viso, guardandola fissarlo vacua, sempre più stregata dalla lingua dell’Altro uomo, dalle sue movenze, da quel rituale quasi circense che presto l’avrebbe portata ad urlare fuori il grumo di desiderio che si portava dentro.
Lui si alzava e si avvicinava ai due, mentre lei muoveva gli occhi tra il membro del suo uomo e il viso dell’Altro. Sapeva che questo era il cambiamento, il momento che li travolgeva.
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L’Altro ora stava alle spalle di Lei. Partecipe, indubbiamente, di un gioco riservato, godeva di quell’immersione nell’intimità altrui più della meccanica sessuale. Sapeva che non era l’amore a guidare, né loro né altri. Conosceva l’animo umano, e provava un piacere infinito nel giocare con esso.
Accelerava il ritmo mentre li osservava, li sovrastava. Usava il corpo di Lei, come Lei bramava. Forza, decisione, vigore, solo parole che mal descrivono l’impeto di tre corpi che diventano uno, con l’anima della donna in mezzo ai due.
Il tempo significava poco, anche se sapeva che presto sarebbe finito. Si sarebbe vestito in silenzio e sarebbe uscito dalle loro vite. Loro avrebbero continuato a scambiare il piacere per amore, scimmiottando sentimenti di cui ormai erano privi. Lui sapeva che era la complicità di un desiderio profondo a creare il legame, e gli bastava.
Gli effetti li colpirono, i sensi esplosero nella tarda imitazione di un baccanale.
Si vestì, e uscì dalle loro vite.

Se ne sta seduto in un angolo, portando la sua magrezza nervosa sulla punta delle dita che reggono una sigaretta.

Cinquant’anni, primi spruzzi di grigio sui capelli folti ben pettinati, indossa un Armani spezzato con la stessa naturalezza con cui altri portano un’Adidas casalinga. Le gambe sono accavallate, così magre da sembrare indistinguibili. Il gomito sul ginocchio, il polso aperto, ad angolo retto. E lo sguardo quasi annoiato regge il gioco alla sua compagna di turno. Venticinque anni, giusto la metà, pensa. All’inizio della serata aveva un vertiginoso vestito, scollato, breve, nero. Ora è in un angolo della stanza, così vuoto, senza peso. Si è chiesto spesso come attirasse donne così giovani e belle. Quest’ultima gli ha spiegato la risposta. Con gli occhi, con il corpo. Lo guarda, circondata da altri uomini. Con lo sguardo sfida la sua annoiata impotenza.

Mentre lei, inginocchiata, tiene tra le sue dita l’eccitazione di altri uomini che non potranno mai averla davvero, lui capisce. Capisce che il desiderio inevaso è il movente, l’impossibilità il motore. Il piacere negato la formula di quel fascino inestinguibile.

Guardati allo specchio di questo autogrill. Sei perfetto, 35 anni, non un pelo bianco di barba. Nemmeno barba a dire il vero, te la sei rasata, la sosta precedente: che non superi mai il decimo di millimetro. La stessa regola per la tua vita; perfetta, senza sbavature.
Sei orgoglioso mentre torni dal congresso della tua azienda: un successo. Sono le 4 del mattino e tua moglie ti aspetta a casa, probabilmente abbracciata alla bimba. Il pensiero ti strappa un sorriso.
Niente vespasiani per te, troppo dozzinali. Piuttosto preferisci orinare in apnea in quei bagni sporchi della A1 alle quattro del mattino.
“Coppia cerca stallone” l’annuncio sulla parete della toilette. Un numero di telefono. La semplicità della scritta ti rapisce, ti segni il numero, come in trance.
Il giorno dopo chiami, incredulo. Come se non fosse più la tua vita, come se fossi raccontato in terza persona.
E’ una calda voce di donna che ti risponde. Non te lo aspetti, non lo credi possibile. Ma decidi di andare avanti, come si fa quando la strada curva e l’autista non ha nessuna intenzione di girare il volante.
Il senso di colpa nasce dal pericolo di essere scoperti.
Vi incontrate. Il marito vi guarda e basta. Tu la scopi, la schiaffeggi, la domini con la testa e con l’uccello. La scopi come non scoperesti mai tua moglie. Godi come non hai mai goduto. Dell’oggetto che stai usando non puoi dire la scala relativa. Ma da quanto è bagnata, da quanto si muove, da quanto urla, in termini assoluti, sì, sta godendo.
Finisci, non parlate, torni a casa.
Con il mento ancora un poco bagnato di umori vaginali baci tua moglie, tua figlia. Vai in bagno, una doccia, la sera simuli un mal di testa per non fare l’amore. Per oggi è abbastanza.
La sera dopo concepite un altro figlio.
Nascerà nove mesi dopo.
Sei in una sala d’attesa mentre tua moglie ha le doglie.
Attendi il risultato del test HIV.
La colpa è essere scoperti.

Le gocce le bagnavano il viso. Non aveva mai goduto così tanto.